Trotalibros | Patricia Antón | 2023 | 168 págs.
#Relatos #NuevaZelanda #1918

La finalidad de la vida no es prosperar sino transformarse. Cuando uno se lanza a lo desconocido se salva.

Los Burnell, Katherine Mansfield

«Los Burnell» ha sido los primeros relatos que leo de Katherine Mansfield y ha sido como colarte en casa ajena para mirar por la rendija de la puerta: no pasa nada del otro mundo, pero lo que ves es tan íntimo, tan preciso y a veces tan incómodamente real que no puedes apartar la mirada. Los relatos que componen este libro son «Preludio», «En la bahía» y «La casa de muñecas» son el ejemplo perfecto de esta habilidad suya para convertir lo cotidiano en una especie de radiografía del alma humana.

«Preludio» arranca, literalmente, con una mudanza. Y todos sabemos que una mudanza es el escenario ideal para sacar a la luz no solo las cajas de cosas inútiles, sino también las pequeñas miserias familiares. Aquí Mansfield nos presenta a los Burnell, una familia que, mientras desembala, también desempaca sus neurosis, frustraciones y silencios tensos. La pobre Linda Burnell, por ejemplo, está tan cansada de ser madre y esposa que una siesta eterna (o algo más drástico) le parece la única escapatoria. Entre lo doméstico y lo onírico, Mansfield deja caer símbolos sutiles: las plantas (¿vida? ¿opresión vegetal?), los espacios cerrados, todo envuelto en un estilo impresionista que más que contar, sugiere. Es como si la historia se desarrollara en la penumbra de una siesta calurosa.

Luego está «En la bahía», donde la familia sigue dándonos material para el psicoanálisis mientras pasa unos días en la costa. Aquí Mansfield se suelta y despliega un mosaico coral de personajes que nos permiten ver la vida desde distintas esquinas: desde la mirada filosófica de Stanley, que sigue sin entender a su mujer (no es el único), hasta las reflexiones inocentes de los niños, que sospecho son los únicos que realmente están disfrutando las vacaciones. El simbolismo aquí se mezcla con la naturaleza: la bahía, ese lugar idílico y sereno, funciona como telón de fondo para las tormentas internas. La autora escribe con un pincel delicado, y cada escena parece una pequeña acuarela que, de pronto, se transforma en un aguafuerte emocional.

Y llegamos a «La casa de muñecas», que parece un cuento para niños… hasta que lees entre líneas y te das cuenta de que Mansfield, con la elegancia de quien te sonríe mientras te clava el cuchillo, está desnudando la podredumbre de las jerarquías sociales. La famosa casa de muñecas –tan detallada, tan perfecta, con su ridícula lamparita verde (que obsesiona a todo el mundo)– es la metáfora descarada del clasismo: bonita por fuera, pero símbolo de una realidad que deja fuera a los Kelvey, las niñas pobres que, básicamente, solo sirven para recordarte tu propio estatus. Una pequeña rebelión final nos deja con una sonrisa torcida y la confirmación de que la crueldad se aprende bien pronto.

Mansfield no escribe para darte respuestas ni para envolverte en tramas trepidantes. Su magia está en esas pinceladas brevísimas que abren grietas: el silencio cargado, la palabra no dicha, la mirada esquiva. Su estilo narrativo, minimalista y cargado de sugerencias, exige que el lector se convierta casi en detective emocional. Aquí, lo invisible pesa más que lo visible, y cada símbolo –una flor, una lámpara, una bahía– tiene más capas que una cebolla… solo que pelarlas puede hacerte llorar igual.

En resumen, si buscas explosiones y giros de guion, esto no es para ti. Pero si disfrutas viendo cómo Mansfield convierte lo aparentemente anodino en pequeñas bombas emocionales, estos relatos son un festín. Eso sí: prepárate para salir con una sonrisa irónica… y un ligero pellizco en el corazón.